SÍNDROME de DEUS

pergaminho na pele antiga

2010-06-17T23:33:00.000+01:00

dirias que a sanidade mental é um pergaminho afixado na parede para ser lido por quem não sabe interpretar as palavras lavradas na pele antiga.

a inércia dos antepassados

2010-03-24T17:52:00.000Z

congratulo-me com a inércia dos antepassados que pairam no silêncio das vozes marginais. a marginalidade de hoje foi o centro de antanho, ao contrário do que pensam os cientistas sociais. a solidão estabelece o caos na modorra dos passos que seguem o inexplicável movimento das sombras.olho atrás da janela. lá fora a chuva e o frio gritam sem cessar.amanhã, sem pressas, irei comprar um telemóvel.

maniquismo brutal

2010-03-24T17:50:00.000Z

alguns rastejam em condições humilhantes, até ao assombroso covil das vacas gordas. a lascívia do poder penetra-lhes a pele luzidia e arrasta-os na eterna luxúria do conhecimento. afinal a base de tudo: do maniqueismo brutal que nos oprime, da sensação irresistível de ser livre, da doce carícia da virtude.

marginais do pensamento

2010-03-24T17:45:00.000Z

por entre as velhas redes institucionais, nos interstícios ocos da risível gregaridade, viajam marginais do pensamento. viajam sem danificar os ancestrais pilares da moral. navegando na cabotagem, cruzando as marcas do mundo conhecido como forma de nunca esquecer os entes queridos. cavalgando as memórias selvagens da história como forma de espalhar o sexo no futuro.

obstáculos tortuosos do labirínto

2010-03-24T17:31:00.001Z

quando os dias felizes regressam e as paisagens se deixam perpetuar nas palavras distantes. quando só existem bocados de silêncio nos caminhos insondáveis da memória - taumaturgos que se vergam aos obstáculos tortuosos do labirinto - , encontro a paz das planícies onde os parasitas da alegria jazem sob os sedimentos eternos da sabedoria.

confortavelmente descasco as romãs que me paralisam os afectos e ordenam as físicas dores de antanho.

moribundos na noite

2009-04-27T14:33:00.000+01:00

quando o tempo se estatelar na frieza dos olhares, a viagem será percorrida na planície incompleta, a loucura ostentará a simbologia das tempestades e os inquietos e famintos aprendizes do nada navegarão sem rumo à procura das metáforas carentes da liberdade.
repleta de moribundos cairá a noite…

punhaladas raivosas

2009-03-24T22:49:00.000Z

na noite das facas longas todas as palavras serão lançadas. enquanto as lâminas rasgarem as carnes palpitantes a hipocrisia dará lugar à verdade plana e dolorosa. as palavras doerão mais que as punhaladas raivosas...

descontinuidades mentais

2009-03-10T18:04:00.000Z

os ritos desconstrutivos são tanto mais eficazes quanto mais forem apontados à hipocrisia dominante. a liberdade é um espaço sem escala cultural. o veículo que nos transporta ondula nas descontinuidades mentais dos que a amam e respeitam. os que leva sempre traz.

esponja tribal

2009-03-10T18:00:00.001Z

a censura está em toda a parte. as estratégias de captura do ascensor social, subtis e indeléveis, impregnam toda a esponja tribal.é uma tortura silenciosa que arrasa os mais frágeis, os que não têm resposta a esta violência opressora que consome a energia do outro enquanto outro.

caminhos

2009-01-03T01:14:00.000Z

os que comigo percorrem os caminhos nunca dormiram no aconchego da previsibilidade!

2008-12-04T22:39:00.000Z

ao contrário de camões, não entendo a arte e a glória como uma forma de libertação da morte. penso a vida mais como um "filósofo politicamente incorrecto": " cago na imortalidade sem corpo"!

sussurros numa noite de verão

2008-11-18T23:14:00.002Z

nos amolgados lençóis, os dedos soltam-se pelas dobras do linho ancestral. a tua voz começa a sussurrar, rouca e prenhe, ecoando nos lares da vizinhança. num estrebuchar de medo unimos ainda mais as nossas respirações e deixamos a incorrecção periódica dos dias ultrapassar o desgaste rotineiro da vida aprisionada. aos solavancos trocamos líquidos inquinados e profanamos a inquietude hierofânica das almas. lavramos a terra rasa de restolho, entre virilhas tumulares.

estertor global

2008-10-16T16:40:00.001+01:00

até depressões marginais se ressentem do estertor global: as migalhas do bodo deixam de se precipitar das toalhas bordadas quando os comensais sentem a fartura a esvair-se. a indigência alastra. as poeiras das implosões raramente assentam na base das estruturas. no main stream recorre-se às reservas e os ácidos estomacais não trabalham no vazio.

para lá do medo

2008-08-29T14:47:00.001+01:00

na noite cálida que lavrou o tempo, o cálice ergueu-se pingando o vinho e tilintou nas esperanças da recusa de eternidade. a velhice saiu à rua e gritou aos ouvintes incrédulos a impossibilidade de regressar a casa. à casa dos teus avós. à genealógica euforia do devir. o mar entranhou-se, sem estranhezas, na confusão dos espíritos perplexos e aspergiu gritos de aflição na vizinhança amortalhada: a reacção foi desproporcionada à acção. gente, que ninguém soube de onde vinha, envolveu-se na contenda do cálice e das palavras. abafaram-se ideias de lucidez feroz. louca. os amigos enervam-se quando nascem profetas fora de prazo. profetas que conhecem os meandros das consciências estagnadas. das consciências marcadas pela violação dos direitos adquiridos no super mercado da sabedoria empacotada.

estratégias de fuga impossível

2008-08-23T01:19:00.000+01:00

as noites consomem-se na loucura das insónias transbordantes. para lá do medo aparecem, por detrás das cortinas do silêncio, caminhos que convidam a simular estratégias de fuga impossível.

poeira no fim das tempestrades

2008-07-20T02:12:00.001+01:00

seremos sempre como a poeira que resta no fim das tempestades.

socalcos metafísicos

2008-06-30T19:55:00.000+01:00

a liberdade só é possível num sistema sem memórias: quando esburacas num passado inexistente. só perante a vida. caminhando, sem olhar para trás, nas numinosas paisagens onde as pegadas se apagam antes de os pés assentarem nas areias. caminhando em intermináveis socalcos metafísicos.

esquina virtual

2008-06-16T22:48:00.001+01:00

viro a mais uma esquina virtual, de onde posso espreitar o despontar dos comedores de ilusões. ali, onde o tempo age de improviso e confessa ter um filho que não conhece , onde embarcam os marinheiros aflitos, não vi ninguém. então, qual ribombar de trovões, vindos de não sei de onde, surgem toneladas de carrascos enlatados.

O Reino das minhas Palavras

2008-06-10T22:54:00.002+01:00

a mercadoria que lanço na imensidão das mentes carentes destina-se, preferencialmente, aos que não entendem o que lhes vendo. destes será o reino das minhas palavras!

2008-06-10T22:44:00.002+01:00

nos campos infindáveis de restolho à procura do silêncio... inevitável.

Adeus eternidade

2008-06-10T22:42:00.002+01:00

como se pode despedir o que é eterno?

sexo e dinheiro

2008-03-19T23:01:00.000Z

"a diferença entre sexo gratuito e sexo pago é que o primeiro costuma ficar bastante mais caro ao homem."

H. L Mencken

eu e os outros

2008-03-03T14:55:00.000Z

eu sei que às vezes penso que os outros estão a topar as minhas fraquezas, mas isso, sei-o bem, é uma fraqueza da minha parte.

o riso dos sábios

2008-02-16T14:56:00.000Z

rebentou um canhão na província. os camponeses procuraram não rir.

no frio da noite

2008-02-09T23:37:00.000Z

sem retirar o sobretudo, o homem sem olhar, voltou à rua e atirou-se na noite desaparecendo na encruzilhada das trevas.

atalhos caóticos

2008-02-04T00:09:00.000Z

atravessas atalhos caóticos na memória vazia de afectos, salpicando pegadas enquanto as ásperas faces da multidão se refugiam na fealdade consumada do princípio uniforme da manada, na esparsa rede incontinente que ampara o precipício magnético e purificador.

até ao fim das marés

2008-01-14T17:27:00.000Z

o atrito da caneta do tempo soava sulcando o papel da vida. arrepiava no silencioso tombar do dia. a solidão, brutal e sanguínea, assomou às cinco da tarde de um dia qualquer. até ao fim das marés.

profeta ateu

2007-12-26T02:33:00.000Z

escreves como um profeta ateu.sem direcção absoluta.linhas tortas que entoam

sinaléticas mortais.

numa noite de bonança

2007-11-22T23:31:00.000Z

Um homem foi às traseiras da sua casa numa noite de bonança e se a cidade fosse no seu quintal teria visto toda a confusão da noite na palma das suas mãos.

Cloaca, a Fenda Fatal

2007-11-20T17:30:00.000Z

Para quem asperge o sexo da mulher como a maravilha das maravilhas, lembro que a perfeição nesta magnífica e incompreensível obra de deus, o receptáculo da vida, podemos encontrar nós na galinha. A cloaca: sexo, concepção, micção e defecação na mesma fenda fatal. Desculpem-me mas o criador falhou na mulher por 3 centímetros... o que até dá jeito: dois buracos dão mais gozo do que um.

Um saxofone na noite

2007-10-28T01:34:00.000Z

Ao longe, um saxofone geme milagrosamente entre a babuja da preia-mar. A brisa nocturna, sem devaneios, invadira os lugares obsoletos, mordiscando os pensamentos dos lampiões tímidos da rua.Uma centopeia, sem pernas, gritou na noite.
A noite pareceu mergulhar no vasto oceano, enquanto o saxofone se extinguia entre os barcos sem cais.

o corpo e a imortalidae

2007-10-21T01:34:00.000+01:00

a imortalidade sem corpo é uma crença de cobardes.

a mulher das tempestades bonanceiras

2007-10-17T22:29:00.000+01:00

uma vez, quando a mulher das tempestades bonanceiras apareceu ao povo, perguntou-lhe quem era o responsável pelo fluir das bebedeiras dos passarinhos metamorfoseados em passarões com pele de lobo e sentimentos de cordeiro. a resposta foi vaga mas responsável:
- um homem foi às traseiras da sua casa numa noite de bonança e se a cidade fosse no seu quintal teria visto toda a confusão da noite na palma das suas mãos.
- está bem, disse um amigo de ocasião, e se os anjos fossem realmente bons? a resposta amputaria assim as memórias vazias?
a mulher das tempestades bonanceiras começou a mudar de cores e, quando se tornou amarelada, desapareceu deixando um imenso oceano de respostas nas mentes dos cobardes presentes.

a criação de deus

2007-10-16T17:36:00.000+01:00

o homem criou deus ao longo de quatro milénios. um dia morrerá com ele. nasceram juntos, e juntos perecerão.